صرخة الدمع على منصة الكفيل
كتب : افياء الحسيني
في : 2026/11/11 صحراءُ ممتدّةٌ إلى آخر فيافي التواريخ. ومع هذا، لها أُلفةٌ عجيبة مع الروح، والخطوة فيها تشبه الطيران إلى أزمنةٍ تمتدّ فيها الغربة.
حين تأتلف الغربة إلى حدّ الشغف الأليف، تنفجر ينابيع العطش؛ تلك الصلة التي تربط الصحراء بالحياة والتاريخ والناس، وبالقرون التي حملت على كاهلها حزن الفاجعة الدامي، جيلًا بعد جيل. كأنّي عشتُ تواريخها في لحظات الرؤية.
للعطاشى معرفةٌ لا يمنحها إلّا العطش؛ فهم يدركون كيف يعمّر الإنسان هذا الجدب بالخير الوفير، وكيف يحوّل الصحراء إلى مدنٍ وارفة بالشجر والنخيل. وبينما أسأل نفسي: أين أنا؟ يصل صوتٌ إلى كلّ ذرّة رمل في هذا التلّ الشامخ بالنور الزينبي. يدنو منّي، ويحطّ أحماله على مقربةٍ منّي:
«يا مُنية القلب، ما لي أراك تجود بنفسك؟»
الصوت… أعرفه. يولد الأمان في صحراء لم تعرف عذوبة السلام، وتنزف ينابيع العطش، في تلك اللحظة، دمًا وعويلًا. أعرفه؛ يخترق أوصال الزمان في كلّ مرحلة من الطريق. أرى شجر الصوت ينمو ويكبر في أحشاء أودية الرمل. أمشي إليه، وأسجد عند عتبات كلّ حرف يصرخ في أعماق الندى:
«لا يجزعنّك ما ترى».
صرتُ أشعر بأنّ قوافل الأسى اعترشت المكان الصحراوي، لتلد من طيفها مدنًا عامرةً بالصلاة. قوافل من أكبادٍ وأجسادٍ افترشت المكان بلا رؤوس. وأنا الغريبة التي صهرتني الفاجعة في كلّ ذرّةٍ من هذا الرمل، أقول: دعوني أدرك ملامح الصوت؛ فهو يفسّر صرخة القلب ومعنى الألم بلغة الدمع. آهٍ، لو نطقت هذه الصحراء يومًا، لأضافت إلى اللغة طعمًا يشبه طعم الدم المسفوك. كيف لا أجزع، وقد زرعوا في هذا الرمل أوردة أهلي وناسي: أبي، وأخي، وأبناء العام؟
وتحدّثني التواريخ عن أُلفة عشقٍ عجيب بين الدم والتراب. يتحدّثون عن أوديةٍ فيها نخلٌ وفرات. أمشي إليه، ولا أدري إلى أيّ جرحٍ سأرسو…
أبي… أتمنّاك معي هذه اللحظة، كي ترى ما أنا فيه. أنا هنا، عند امتداد الجرح، قرب أشجار النخيل الباسقة وأجساد النور التي نمت فتنامت. وإذا بي أسمع الصوت:
«والله إنّ ذلك لعهدٌ يصل النور بهذا الدم النوراني في أُلفة النزف. لا تبكي يا بنيّتي، أنا معكِ في كلّ آن. انهضي عند كلّ سبيل. سينهض رجال النور ليشدّوا الجراح إلى غدٍ يحنو على هذه التلال؛ فلكلّ تلٍّ جرحٌ وحديث. سينهض من هذه الأرض، يا بنيّتي، أناسٌ من هذه الأمّة لا يعرفهم فراعنة الأرض. إنّهم يعرفون طبيعة التراب حين ينمو على وجهه النخل والشجر، وحين يجود ألفُ فراتٍ بروحه على السبيل».
كأنّ الصوت يبذر في كلّ ذاتٍ شيئًا من اليقين. فتيقّنوا من ذواتكم عند كلّ حلم، وفي كلّ قطرة دمٍ تمخّضت عن أمومةٍ تنزف عند الرؤى. فكلّ وجعٍ تمرّد على أبالسة الشرّ صار اليقين أباه.
قالت لي: «إنّهم معروفون في السماوات».
أقف الآن، يا أبي، والمطر الغزير يسقي العتبات بنداء الخير. أبي، هل تسمع ما أسمع؟ سيجمعون الكواكب المتفرّقة، ويوارونها في القلوب، ليصير في كلّ قلبٍ حسين، ويعود عند كلّ منعطفٍ حنوُّ الكفيل.
أشعر، في هذه اللحظة، بأنّ كلّ مَن رحلوا ليلة الطفّ معي، يمسحون الدمع عن كلّ يتيمةٍ ويتيم. وليجتهدنّ أئمّة الكفر؛ فالعقيدة أكبر من أن تناوشها يد الضلال.
سيّدتي زينب، عذرًا؛ فإنّي بكم مؤمنة، وبآبائكِ موقنة. وكفيلكِ العبّاس ما زال يرعى اليتيم، ويكشف الهمّ والغمّ، ويطرد الذلّ عن كلّ عين.
سلامُ الله على كربلاء في كلّ حين.
كتب : افياء الحسيني
في : 2026/11/11 صحراءُ ممتدّةٌ إلى آخر فيافي التواريخ. ومع هذا، لها أُلفةٌ عجيبة مع الروح، والخطوة فيها تشبه الطيران إلى أزمنةٍ تمتدّ فيها الغربة.
حين تأتلف الغربة إلى حدّ الشغف الأليف، تنفجر ينابيع العطش؛ تلك الصلة التي تربط الصحراء بالحياة والتاريخ والناس، وبالقرون التي حملت على كاهلها حزن الفاجعة الدامي، جيلًا بعد جيل. كأنّي عشتُ تواريخها في لحظات الرؤية.
للعطاشى معرفةٌ لا يمنحها إلّا العطش؛ فهم يدركون كيف يعمّر الإنسان هذا الجدب بالخير الوفير، وكيف يحوّل الصحراء إلى مدنٍ وارفة بالشجر والنخيل. وبينما أسأل نفسي: أين أنا؟ يصل صوتٌ إلى كلّ ذرّة رمل في هذا التلّ الشامخ بالنور الزينبي. يدنو منّي، ويحطّ أحماله على مقربةٍ منّي:
«يا مُنية القلب، ما لي أراك تجود بنفسك؟»
الصوت… أعرفه. يولد الأمان في صحراء لم تعرف عذوبة السلام، وتنزف ينابيع العطش، في تلك اللحظة، دمًا وعويلًا. أعرفه؛ يخترق أوصال الزمان في كلّ مرحلة من الطريق. أرى شجر الصوت ينمو ويكبر في أحشاء أودية الرمل. أمشي إليه، وأسجد عند عتبات كلّ حرف يصرخ في أعماق الندى:
«لا يجزعنّك ما ترى».
صرتُ أشعر بأنّ قوافل الأسى اعترشت المكان الصحراوي، لتلد من طيفها مدنًا عامرةً بالصلاة. قوافل من أكبادٍ وأجسادٍ افترشت المكان بلا رؤوس. وأنا الغريبة التي صهرتني الفاجعة في كلّ ذرّةٍ من هذا الرمل، أقول: دعوني أدرك ملامح الصوت؛ فهو يفسّر صرخة القلب ومعنى الألم بلغة الدمع. آهٍ، لو نطقت هذه الصحراء يومًا، لأضافت إلى اللغة طعمًا يشبه طعم الدم المسفوك. كيف لا أجزع، وقد زرعوا في هذا الرمل أوردة أهلي وناسي: أبي، وأخي، وأبناء العام؟
وتحدّثني التواريخ عن أُلفة عشقٍ عجيب بين الدم والتراب. يتحدّثون عن أوديةٍ فيها نخلٌ وفرات. أمشي إليه، ولا أدري إلى أيّ جرحٍ سأرسو…
أبي… أتمنّاك معي هذه اللحظة، كي ترى ما أنا فيه. أنا هنا، عند امتداد الجرح، قرب أشجار النخيل الباسقة وأجساد النور التي نمت فتنامت. وإذا بي أسمع الصوت:
«والله إنّ ذلك لعهدٌ يصل النور بهذا الدم النوراني في أُلفة النزف. لا تبكي يا بنيّتي، أنا معكِ في كلّ آن. انهضي عند كلّ سبيل. سينهض رجال النور ليشدّوا الجراح إلى غدٍ يحنو على هذه التلال؛ فلكلّ تلٍّ جرحٌ وحديث. سينهض من هذه الأرض، يا بنيّتي، أناسٌ من هذه الأمّة لا يعرفهم فراعنة الأرض. إنّهم يعرفون طبيعة التراب حين ينمو على وجهه النخل والشجر، وحين يجود ألفُ فراتٍ بروحه على السبيل».
كأنّ الصوت يبذر في كلّ ذاتٍ شيئًا من اليقين. فتيقّنوا من ذواتكم عند كلّ حلم، وفي كلّ قطرة دمٍ تمخّضت عن أمومةٍ تنزف عند الرؤى. فكلّ وجعٍ تمرّد على أبالسة الشرّ صار اليقين أباه.
قالت لي: «إنّهم معروفون في السماوات».
أقف الآن، يا أبي، والمطر الغزير يسقي العتبات بنداء الخير. أبي، هل تسمع ما أسمع؟ سيجمعون الكواكب المتفرّقة، ويوارونها في القلوب، ليصير في كلّ قلبٍ حسين، ويعود عند كلّ منعطفٍ حنوُّ الكفيل.
أشعر، في هذه اللحظة، بأنّ كلّ مَن رحلوا ليلة الطفّ معي، يمسحون الدمع عن كلّ يتيمةٍ ويتيم. وليجتهدنّ أئمّة الكفر؛ فالعقيدة أكبر من أن تناوشها يد الضلال.
سيّدتي زينب، عذرًا؛ فإنّي بكم مؤمنة، وبآبائكِ موقنة. وكفيلكِ العبّاس ما زال يرعى اليتيم، ويكشف الهمّ والغمّ، ويطرد الذلّ عن كلّ عين.
سلامُ الله على كربلاء في كلّ حين.
تعليق